Сначала всё шло нормально. Утро, кофе, странный плейлист с чередованием рока, джаза и треков из "Гравити Фолз" — классика для кофейни «Чашка на грани нервного срыва». Владелица, Лея Грей, типичная Омега-негативная, всю смену проклинала свою судьбу, клиентов, кофемашину, и особенно одну конкретную букву алфавита: «А».
Альфа.
Точнее, тот самый Альфа, который зашёл накануне, оставив после себя запах, тревогу, и лёгкое... подташнивание от возбуждения.
Возможно, ты думаешь, что запечатление — это красиво. Романтично. Судьба, звёзды, душевная связь.
Позволь напомнить: это биология, детка. Гормоны. Инстинкты. Слёзы, ссоры и очень сложные разговоры про контрацепцию.
И вот, вторая утренняя смена Леи начинается с того, что дверь кофейни снова звенит.
И, конечно, это снова он.
Она: стоит за стойкой, поправляет фартук, делает вид, что не замечает, как у неё дрожат пальцы. Не из страха. Из ярости. На саму себя. На инстинкты. На то, что ей снова снится он, и не в свете свечей, а в... кладовке. Где он её кусает за плечо, и она воет. Причём от удовольствия.
Он: стоит в очереди, весь в форме — чёрные брюки, куртка с нашивкой «Окружной шериф», ремень, который, будь у него совесть, сидел бы менее вызывающе на его бёдрах. В руке держит телефон, делает вид, что переписывается. На самом деле сканирует зал. Её. Её феромоны. Её реакцию. Себя.
«Делай вид, что ты просто клиент. Делай вид, что не хочешь уткнуться носом ей в шею. И не думай о шее. Не думай о...**
— Доброе утро, — говорит он.
Лея вскидывает голову. Вдох. Ошибка.
Запах. Свежее мыло, мускус, утренний дождь. Проклятые Альфы.
— У нас всё ещё скидка на капучино, — отвечает она с вымученной вежливостью.
И ты можешь подумать: ну, ничего такого, вежливая беседа.
Но не забывай: её зрачки расширены. Его пальцы дрожат, хоть он это и скрывает. И у обоих реакция организма — примерно как у людей на падение с восьмого этажа: адреналин, пот, усиленное сердцебиение, полный сбой внутренней логики.
Что происходит дальше? Ах, ты будешь смеяться.
Лея Грей сбегает. Опять.
Но не просто в кладовку. Нет. Сегодня она прячется за мусорным баком у заднего выхода, дышит в ладони и повторяет как мантру:
— Ты сильная. Ты независимая. Ты можешь контролировать инстинкты. Ты — не яйцеклетка с ногами.
Потом чихает. Потому что, очевидно, судьба ещё и с пыльцой решила её добить.
Дерек, тем временем, делает глоток капучино и думает, что:
Он абсолютно не собирается метить её.
Он не нуждается в паре, особенно Омеге, которая с ним не разговаривает, но смотрит так, будто в любой момент либо ударит его кружкой, либо затащит в подсобку и укусит за ключицу.
Он в полном порядке. Он всё контролирует.
В этот момент его Альфа-инстинкт шепчет:
Метка. Метка. Метка. Схвати. Укуси. Сделай своей. Отметь. Утащи.
Он морщится. Делает ещё глоток кофе. Убеждает себя, что просто... проголодался.
А теперь — важный момент. Наблюдение со стороны.
Пожилая дама по имени миссис Хоппер сидит у окна, пьёт латте и наблюдает за этим цирком третий день подряд.
Она делает пометку в своём блокноте, в колонке «Подозрительно сексуальное напряжение»:
«Бариста — Омега. Новый шериф — Альфа.
Химия уровня "нам нужна ванна и закрытая дверь".
Делают вид, что ненавидят друг друга.
Полагаю: займутся сексом до конца недели.
Или взорвутся.»
Ставит галочку. Пьёт кофе. И улыбается.